O Morto Dentro "das Calça"

O morto dentro "das calça"

Não trabalha nem estuda

Tem uma preguiça aguda

Com o suor não realça

É uma pessoa falsa

Só tem três ocupações

Dorme, faz as refeições

E fala da vida alheia

Nas esquinas se apeia

Pra proferir maldições

Não viaja, nem trabalha

Não arrisca, nem petisca

Não sei como o olho pisca

Não chora e nem gargalha

Não acerta e não falha

De tudo é dependente

Não faz nada, no presente

Mais parece um morto vivo

Distúrbio conceptivo

A planta que nasceu gente

Uma entidade inerte

Num corpo de ser humano

Com saúde, mas sem plano

Sem lei áurea que liberte

Não tem nada que desperte

Quem de si fez um aborto

Se tornando um peso morto

Nas costas do genitor

Fez um canguru, do avô

Não quer sair do conforto

Aposentado na infância

Sem nunca ter trabalhado

Sempre sendo agasalhado

Dos pais, nunca quis distância

Tem na vida uma ganância:

Receber tudo na mão

Sem ter que ganhar o pão

O sossego é o seu mundo:

Vá trabalhar, vagabundo!

Criatura sem ação

Quem não arrisca na vida

Nunca vai se machucar

Nem vai aprender a andar

Se a vontade é contida

Existência adormecida

Sem sofrer um arranhão

Sem nenhuma emoção

Um inerte vegetal

Esse pobre animal

Desertou da criação

Podia ter produzido

Podia mudar o mundo

Um ser humano fecundo

Bem que podia ter sido

Mas não tendo ainda morrido

Pode iniciar agora

Começando, sem demora

Nova vida de labuta

Com nobreza revoluta:

Um trabalhador aflora

(Pedro Augusto Fernandes de Medeiros)